Un escritor en una isla diminuta y secreta

Vivo en una isla, un territorio ínfimo al borde del mundo rodeado del gran océano. Y es una isla inestable, propensa a las sacudidas y erupciones volcánicas. Es bella, abrupta, hermosamente salvaje. Un peñasco tortuoso. Se levanta del fondo marino y alcanza alturas de vértigo, donde solo habitan los observatorios astrofísicos. Tienes playas de arena negra y montes selváticos de espesa laurisilva. Y cada noche se recuesta a ver pasar el cielo más límpido y profundo del hemisferio norte, con millones de estrellas atontadas por el éter dejándose mecer por el mecanismo perpetuo del universo.

Soy isleño, y por supuesto que mi mirada es particular. Miro el mundo y siento el ansia del naúfrago, la alegría inocente del habitante del paraíso y la tristeza de la soledad más profunda.

Pero camino por una isla especial, porque aquí, en algún punto que no he encontrado aún, se sitúa el eje exacto donde pivota el mundo, donde gira sin parar. Lo sé, lo presiento. Está cerca, lo percibo. Este lugar, y la historia lo ha demostrado, se erige como un cruce de caminos, una encrucijada donde se entrecruzan los destinos de gentes de todo pelaje. Así ha venido ocurriendo en los últimos quinientos años, al menos. Y de ese trasiego quedan restos, vestigios, leyendas, aromas, historias plenas de amores y desamores, de actos de cobardía y valentía, de odios, de muerte y vida.

Y de eso alimento mi espíritu literato.

De eso escribo.

A veces.

Escribo historias feroces y tiernas, en susurros y a gritos.

Precisamente porque soy isleño y quiero escapar de este encierro y, cuando huyo, necesito regresar enseguida.

Por amor y por odio escribo.

Y así voy viviendo en mi isla diminuta y secreta.